Das Traumjournal

Neben dem Backsteingebäude ein Behälter mit Zwiebeln. Die braunen Häutchen sind schnell entfernt. Es ist gut, den Weg ohne unnötige Last zu gehen.

Warnung: gebt Acht - Stürme und Gewitter fegen über Land!
Das Unwetter – ein altes Hutzelmännlein mit langem Bart, Filzhut und abgetragenen Anzug – tobt heran, erfasst uns.

Uralte Bäume rauschen und raunen mit wispernden Stimmen. Die Stämme tief gefurcht. Die Baumkronen schütteln ihr aufgewühltes dunkelgrünes Laub an knorrigen alten Ästen. Der brausende Wind wirbelt Abgestorbenes auf. Violettblaue Wolken hängen schwer und tief – drücken nieder.

Mitten im finsteren Wald: eine russische Basilika – uralt und schnörkellos. Gekalkte Wände, ein altes Spitzbogenfenster – gelbbuntes Glas in grobem Mosaik. Unsere Körper wirbeln wie Laub durch die heilige Stätte.

So flieht, so flieht doch!!! Verlasst diesen Ort vor seinem Untergang!!!

Mein Blick geht zum Fenster, dem einzigen Ausweg.
Nur: ich möchte nichts zerstören!

Die mächtigen Bäume biegen sich ächzend im Sturm:
„Hinaaaaus…! Hinaaaaus…!“